Autolesión

 

«Se piensa que las autolesiones son la segunda causa de ingreso en las salas de emergencia del Reino Unido (la primera son los “accidentes”). La definición de autolesión intencionada se refiere a comportamientos de violencia autoinfligida como cortes, ingestión de sustancias tóxicas (incluidas las sobredosis de droga), quemaduras, cabezazos contra las paredes, tirones de pelo e intentos de suicidio. Otros comportamientos arriesgados más aceptados socialmente y más extendidos como el abuso del alcohol, el tabaco, los desórdenes alimenticios y el sexo sin protección también se consideran autolesiones, aunque no se incluyen en las estadísticas de autolesión. (...) Las estadísticas de autolesiones son problemáticas. La violencia autoinfligida se suele llevar a cabo en secreto, y muchos casos nunca llegan a los hospitales de urgencias. (...)

En cualquier lugar del mundo hay gente con cicatrices. Después de todo, esto es el capitalismo global. ¿En qué piensas cuando piensas en cicatrices?» (Anónima, Beyond Amnesty)

https://primeravocal.org/beyond-amnesty-texto-anonimo [Texto]
 

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Heridas secretas de batallas personales. 

Condecoraciones, sacrificios corporales. 

 

Un último recurso para no desaparecer. 

Recordar la existencia en las marcas de la piel. 

 

Encender un dolor para apagar otro dolor. 

Fuego contra fuego. Autolesión 

 

El aullido silencioso de la pena controlada. 

El alivio y la urgencia de una guerra traicionada. 

 

Encender un dolor para apagar otro dolor. 

Fuego contra fuego. Autolesión

 
https://tensiontension.bandcamp.com/album/autolesi-n [Disco]

Poesía de la Locura. Leopoldo María Panero (1987-1989)

«Con la locura, como con la verdad, no se puede discutir. La verdad aséptica del psiquiatra, que quiere llenar lo que nos falta, encuentra su envés grotesco en este significante puro y vacío que “construye sus propias leyes / como un castillo en el vacío”, como decía yo en uno de mis poemas de Teoría. Poesía de lo locura quiere decir poesía opaca, dura, impermeable al signo, a la razón, semejante todo lo más a la pintura abstracta en la que, como dice Txema Sarasúa, un enfermo de aquí, “el golpe –el trazo- tiene falta de cultura / y con él mismo no se razona”. “Y se ve por él mismo al buen pintor” como en una estética sin referente, sin ni siquiera el espíritu como tal, nada más que un bello pesanervios, la obra en negro, la locura como creación de un alma. Como decía Otto Rank, el neurótico es una creación artística, una obra de arte, un nuevo tipo de hombre salido y construido de todos los errores del primero. Una especie de Frankenstein o Supermán bizarro construido de todos los retazos inservibles para otra cosa que para la poesía. Porque si es verdad que el inconsciente se dibuja en la conciencia alterada del sueño, el superhombre no es hermoso como no son hermosos los sueños, es un monstruo como todo aquel que se comprende a sí mismo.

La conciencia que interpreta mina la realidad, y es así que la conciencia interpretativa (Nietzsche, Freud, Marx) forma otra manera de ser, una alteridad de la conciencia, una realidad divergente, un nuevo modelo de orden. Y es por eso que puede decirse con Deleuze que ha venido el Anticristo, y que su lenguaje es el de lo infinito y sin límites del cuerpo que conduce a otro cuerpo, del yo que entre los árboles se forma, cuyos pies son rojos y cuyos ojos son negros.»

Leopoldo María Panero. “Antología de la Locura. Recopilación de textos de enfermos mentales del Sanatorio de Mondragón”. 1989

Leer/descargar en PDF


***

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YO ESTABA MUERTO

Doblan las campanas

con su funerario.

Doblan las campanas

en el campanario.

Quizás doblen por mí,

con triste concierto.

Yo estaré muerto.

Cuando doblen por mí,

quizás un día

de sol espendente,

de paz y de alegría,

irá el hortelano

cantando a su huerto.

Yo estaré muerto.

Irá el caminante

por bosques de pinos,

por largas veredas,

por largos caminos.

Verá el navegante

de lejos el puerto.

Yo estaré muerto.

Bullirá la gente

por plazas y calles,

volarán las aves

por montes y valles.

Correrá el arroyo,

de flores cubierto.

Yo estaré muerto.

Irán los soldados.

Irán a la guerra.

Irán los misioneros,

cruzando la tierra.

Irán las caravanas,

irán por el desierto.

Yo estaré muerto.

Cuando por mí

doblen su funeraria.

Cuando por mí

doblen en el campanario.

Si al abrir la fosa

hallo el cielo abierto,

yo no estaré muerto.

Recitado por isidro.

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Relacionado: Poemas del Manicomio de Mondragón (1987)

SIN TÍTULO

En el obscuro jardín del manicomio
Los locos maldicen a los hombres
Las ratas afloran a la Cloaca Superior
Buscando el beso de los Dementes.

Un loco tocado de la maldición del cielo 

Canta humillado en una esquina 

Sus canciones hablan de ángeles y cosas 

Que cuestan la vida al ojo humano 

La vida se pudre a sus pies como una rosa 

Y ya cerca de la tumba, pasa junto a él 

Una Princesa. 

Los ángeles cabalgan a lomos de una tortuga 

Y el destino de los hombres es arrojar piedras a la rosa 

Mañana morirá otro loco: 

De la sangre de sus ojos nadie sino la tumba 

Sabrá mañana nada. 

El loquero sabe el sabor de mi orina 

Y yo el gusto de sus manos surcando mis mejillas 

Ello prueba que el destino de las ratas 

Es semejante al destino de los hombres.

***

ACERCA DEL CASO DREYFUSS SIN ZOLÁ O LA CAUSALIDAD DIABÓLICA

EL FIN DE LA PSIQUIATRÍA

LA LOCURA se puede definir, muy brevemente, como una regresión al abismo de la visión o, en otras palabras, al cuerpo humano que ésta gobierna. En efecto, la zona occipital, que regula el desarrollo del a visión, controla, según mi hipótesis, el cerebro, y el cerebro controla todo el cuerpo. De ahí que sea tan importante lo que Lacan minimizaba como “inconsciente escópico”, y esa mirada a la que el dicho psicoanalista apodaba “objeto a minúscula”. Por el contrario, la mirada es un infinito. Contiene imágenes en forma de alucinaciones que no lo que Jung llamara “arquetipos” y Rascowski “visión prenatal”. Ferenczi habó del inconsciente biológico: por muy increíble que parezca, éste está contenido en la mirada en forma de alucionaciones. La magia, el inconsciente antes de Freud, lo sabía: “fons oculus fulgur”. Freud también decía que el inconsciente se crea a los cuatro o cinco años; en efecto, los niños padecen dichas alucinaciones de una forma natural: de ahí el retorno infantil al totemismo, del que hablara también el fundador del psicoanálisis. Pero el cuerpo humano, que, salvo para los niños, es un secreto, contiene igualmente alucinaciones olfativas o junguiniano alguno, es decir, a inconsciente alguno de la especie o, en otras palabras, a su pasado, en el que los dioses están bajo la figura de tótems, pues no en vano la palabra “zodiaco” significa en griego animales. Dioses esto, pues, corporales, hijos del Sol y de la Tierra. He aquí, por consiguiente, que le cuerpo contiene la locura y, como el único cuerpo entero que existe es el cuerpo infantil, es por tal motivo que la esquizofrenia tuvo por primer nombre “demencia praecox” o demencia traviesa. Respecto a la paranoia, su problemática es triple o, en otras palabras, quiero decir que existen tres pidos de paranoia, pues ya nos dijo Edwin Lemert que no existe la paranoia pura; uno de los tipos de paranoia cuyo síndrome es el delirio de autorreferencia, nos reenvía al problema de que el psiquismo animal es colectivo, y ese es el magma alquímico, en cuyo seno se hunde al género del paranoico. El otro género de paranoico es el que proyecta su agresividad, con frecuencia, sobre su mujer en el delirio de los celos. El tercer género del paranoico es el que, según ya dijo Edwin Lemert, tiene realmente perseguidores. Ese es el caso al que yo llamo el caso Jacobo Petrovich Goliardkin (el protagonista de El doble de F.N.Dostoyewski). Es un sujeto con frecuencia deforme, enano o simplemente raro, o tan oscuro como Dreyfuss, que es víctima de agresiones, humillaciones y vejaciones por parte de sus amigos o compañeros de oficina, —o, a veces, de un portero, o sencillamente de un camarero—, y que para dar sentido estético a su vivencia se inventa a los masones, o a la C.I.A., metáforas que reflejan a tan sombríos compañeros. Las otras locuras son frecuentemente producto de la psiquiatría: tal es el caso de las alucinaciones auditivas, que no existen en estado natural alguno y que son producto de la persecución social o psiquiátrica que cuelga, como vulgarmente se dice, en lugar de explicar o aclarar. Pues cada ser humano puede ser en potencia un psiquiatra, con sólo prestarnos la ayuda de su espejo. Pasemos ahora al caso de Dreyfuss; el caso Dreyfuss, en verdad, fue, como el mío, un caso muy extraño. Ni yo ni él entediamos el origen de la persecución; su naturaleza, sin embargo, o su mecanismo puede definirse como el efecto “bola de nieve”: se empieza por una pequeña injusticia y se sigue por otra y por otra más aún hasta llegar a la injusticia mayor, la muerte. O bien como en el lynch empieza uno y continúan todos. Así, yo he sido la diversión de España durante mucho tiempo y, a la menor tentativa de defenderme, encontraba la muerte, primero en Palma de Mallorca en forma de una navaja y, luego, en el manicomio del Alonso Vega (Madrid) en forma de una jeringa de estricnina; pero todo por un motivo muy oscuro, no sé si por mi obsesión por el proletariado, nacida en la cuna de la muerte, o bien, por miedo a que desvelara los secretos de un golpe de Estado en que fui utilizado como un muñeco, y en el que los militares tuvieron, primero, la cortesía de apodarme “Cervantes”, para llamarme después, en el juicio, “el escritorzuelo”. Pero no son sólo los militares los que me usaron; en España me ha usado hasta el portero para ganarse una lotería que de todos depende, porque el psiquismo animal es colectivo, y éste es el motivo de que el chivo expiatorio regale gratuitamente la suerte, en un sacrificio ritual en pleno siglo XX, en nombre de un dios que ya no brilla, sino que cae al suelo herido por las flechas de todos. Ese dios al que todos odian por una castidad que ha convertido al español en un mulo y en una mala bestia. Al parecer toda España ha rodeado amorosamente a la muerte entre sus brazos, y la prefieren la sexo y a la vida. Que ella les dé al fin su último beso en la pradera célebre del uno de mayo.

***

Del polvo nació una cosa.

Y esto, ceniza del sapo, broce del cadáver

es el misterio de la rosa.

Leopoldo María PANERO

Sobre el dolor del mundo, el miserabilismo y la voluntad de vivir

Nota de LP: Sobre este texto sólo diré que es uno de mis textos favoritos, más significativos y que más recomiendo a "todo mundo" desde su epígrafe hasta su último párrafo; y, sobre todo, que es de aquellos textos imprescindibles, que no puede faltar en la formación, clarificación y sanación de todo "proletario desquiciado", "enfermo" autoconsciente y harto de serlo, especialmente durante aquellas crisis de depresión con tendencia suicida, en las cuales este texto resulta un sacudón y un bálsamo a la vez. Es tan bello, impactante y removedor de la consciencia que no se merece que lo reproduzca por completo ni tampoco que lo "spoilee" aquí, sino que que sólo me limitaré a citar un par de párrafos sintetizadores de su introducción y de su parte final, así como a puntear su contenido y nada más, a fin de que el texto "hable" por sí mismo a quien lo lea, relea y use cuantas veces lo desee o lo necesite en su lucha por la verdadera vida humana contra este sistema de enajenación, miseria, dolor y muerte. ¡Salud y Revolución Social!

              ***

 Sobre el dolor del mundo, el miserabilismo y la voluntad de vivir

... o de la necesidad de organizar nuestro pesimismo

Andrés Devesa
La Felguera
Madrid, 2007

“El carácter destructivo no vive del sentimiento de que la vida es valiosa, 

sino del sentimiento de que el suicidio no merece la pena”

Walter Benjamin

[...]

El desasosiego que se siente al despertar una mañana y, al mirarse al espejo, ser plenamente consciente de que nada –o casi nada– hay que pueda permanecer ajeno a la mercancía, pues todos, incluidos aquellos que nos hemos declarado en guerra abierta contra su dictadura, estamos sometidos cotidianamente a su silenciosa pero implacable dominación, provoca un shock tan brutal como el que se experimenta al escuchar el estruendo producido por el revólver percutido sobre la sien. Pero es necesario apretar el gatillo sin miedo, pues sólo así podremos, al contemplar nuestro cadáver yaciendo en el suelo, despertar verdaderamente del sueño provocado por la manzana envenenada que nos ofreció el Capitalismo.

[...]

La realidad nos obliga a ser pesimistas, no serlo es vivir de espaldas al mundo, creer todavía en cuentos de hadas. A quien no se conforma con el miserabilismo al que estamos sometidos no le queda otro remedio que ser pesimista. Pero este pesimismo debe estar muy lejos de cualquier fatalismo, no es un pesimismo vital, sino un pesimismo crítico que se afirma insumiso frente a las condiciones que nos vienen dadas y cree posible, y más que necesario, cambiarlas. El pesimismo crítico ha de ser activo, tenemos que ser más rápidos y astutos para acortar la ventaja que nos lleva el enemigo. Ése es su valor. Debemos organizar nuestro pesimismo y para ello es necesario echar la vista atrás y descifrar en el pasado algunas claves del presente, pues el mundo en el que vivimos es resultado de un pasado que nos ha sido enajenado.

[...]

Son tantas las ilusiones y esperanzas que hemos visto desvanecerse entre las brumas, tantos los muertos arrojados a la fosa después de ser despojados de las pertenencias que podían ser útiles al vencedor, tantas las dolorosas derrotas y humillaciones… que hace ya tiempo que debimos aprender que no podemos fiar nada al futuro y que cualquier pacto o arreglo con el enemigo es un eslabón más que añadimos a la cadena que nos ata. Esta cadena se alarga, dándonos así la posibilidad de movernos por nuestra celda, pero no por ello dejamos de estar encadenados, no por ello abandonamos la prisión en la que nos tiene encerrados. Sólo seremos libres cuando rompamos en mil pedazos esa cadena y derribemos los muros de la prisión. Sólo seremos libres cuando desaparezca todo poder ajeno a nosotros. Sólo seremos libres, por tanto, cuando destruyamos al Estado y a la Economía.

La belleza de este objetivo y su promesa de felicidad no podrán dejar nunca de cautivarnos, pero las dudas nos horadan como agujas cuando pensamos en el modo de llevarlo a cabo. ¿Cómo podemos aspirar a ello si otros, mucho mejores que nosotros y en circunstancias más propicias, fracasaron y hasta fueron devorados por su fuego? La tarea que nos hemos propuesto es hermosa, sí, pero la lucha por su realización es tan ardua, tan compleja y, a menudo, tan desalentadora que casi todos hemos tenido alguna vez la tentación de rendirnos, abandonando el campo de batalla o incluso la vida misma, dejándonos llevar por la corriente que conduce al mar de la desolación. Pero no podemos dejar que el desánimo y el abatimiento nos dominen. Nuestra derrota no es definitiva, debemos impedir que lo sea y seguir luchando por la victoria. Jamás abandonemos la vida, hay que aferrarse a ella con uñas y dientes hasta sus últimas consecuencias, aunque caigamos y seamos arrastrados por la riada tratando de hacer realidad el sueño de poseerla plenamente.

[...]

Contenido:

• El progreso no progresa
• Parcheando las goteras
• Ni arqueología ni restauración
• Hacia una nueva revolución
• No habrá pacto ni perdón para el vencido
• Post scriptum

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Los locos de mi jardín (poema)

LOS LOCOS DE MI JARDÍN

Luis Páez (Quito, 2017)

A los locos de mi jardín ya no les señalan con el dedo,

ahora lo hacen con toda la mano.
Les molesta que salgamos a caminar con ideas tempranas de hace dos días

que quieren salir este día.
O porque olvidamos los zapatos viejos de gusto

que disfrutan pescando pistas que flotan en un largo mar de árboles,

más viejos que los zapatos.
Los locos hablamos con peces que se deslizan por nubes escurridizas

tratando de ocultar la última palabra llamada verdad

y cuando tenemos razón,

nos sentimos más locos que de costumbre.
A los locos que conozco les gusta caminar por las noches

esperando ver en los tejados a gatos chillando como niños,

que se agachan a recoger las plumas caídas

en adoquines que vibraron con las palabras, el cuento y la poesía.
Los locos de mi jardín se cansaron de la rutina, 

se olvidaron de pagar el pasaje,

ahora se transportan con cualquier porro en la cabeza,

hasta llegar a convencerse que su viaje recién empieza.
Los locos que llegan a mi jardín son pocos

y nos reunimos en cualquier parque con muchos que no están tan locos

y  seguimos con curiosidad  la conversación de la primera luciérnaga

que juega con siete más a medir kilómetros,

imaginando ser un tren que desaparece y aparece

golpeando las puertas en cada estación.
A los locos de mi jardín en cualquier parte les abren las puertas de par en par

y nosotros elegantes, con las mismas fachas, nos detenemos a ver

una maceta de gente tratando de acomodarse a la sombra de un puente de orinas 
que los protege de la lluvia que cae 
sin pan ni pedazo de cobija

y eso nos pone mal,

no dormimos, soñamos, sudamos, lloramos y reímos

con dientes despostillados y cuerpos maltratados de algunos días malos.
Como pueden ver...........
Los locos que conozco no tienen cocina, ni platos, peor ollas,

son las tapas que preparan recetas para el alma

y cuando salimos llenos de luz a caminar por las calles tranquilos,

ya tenemos encima nuestro a los policías y el hambre, interrogándonos, 
pidiéndonos nombres o apellidos que los olvidamos de adrede,

en el primer sorbo de café del día.
Los locos Recuerdos de mi jardín los reviso más seguido,

mis cartas, las fotos de mis queridos,

de los que están más locos que yo y de los que me ponen loquito.

Y cuando llega mi curiosidad a la mitad del álbum de mis recuerdos arrugados,

me detengo en la hoja del medio,

en la quinta esquina donde reposa una cocha de agua,

espejo de locos donde nos miramos escuchándonos solos,

imaginando la compañía de nuestras familias que están lejos

y a veces cerca muy dentro de nuestras avenidas de callejones sin salida.
Los locos de mi jardín no descansamos,

nos trasnochamos soñando todo el tiempo,

queremos vernos cagándonos de la risa,

cortando los hilos tramposos que suspenden nuestras caídas

y evitan los cambios necesarios.
Los locos de mi jardín si es que dormimos es en vigilia,

empuñando una rosa que dispara sueños, 

merecedora de despertar en uno de nuestros tantos mundos que imaginamos.

Locura, poesía maldita y antipsiquiatría en Panero (audiovisual)

Leopoldo María Panero, el poeta maldito 

"El loco yerra pero no miente. Además tiene la peligrosa manía de decir la verdad." - Leopoldo María Panero

"Se sabe que la estructura fundamental de la locura está inscripta en la naturaleza misma del hombre, que nuestra sociedad nunca se ha pensado más profundamente que en sus locos. ¿Entonces?" - Alberto Drazul sobre Artaud

“Los locos abren los caminos que más tarde recorren los sabios." - Carlo Dossi

En este video, los músicos Enrique Bunbury y Carlos Ann pasan un día con Leopoldo María Panero.

"Maldito , repudiado , esquizofrenico, heterodoxo, desesperado, alucinado, loco, cuerdo, internado, libre, hablador, fumador, callado, sano, troskista, homosexual, drogadicto, dipsomaniaco, bisexual, leedor, paranoico, parricida, negador, negado, autodestructivo, genial....

Leopoldo María Panero: poeta, narrador y ensayista español nacido en Madrid en 1948. Trastornado por el alcoholismo, la depresión y dos intentos de suicidio antes de cumplir los veintiún años, lo llevaron a la esquizofrenia, a la locura. Se mantiene internado en la Unidad Psiquiátrica de Las Palmas de Gran Canaria por voluntad propia, donde mantiene vivo su interés por la literatura.

Autor de una importante obra, está considerado como uno de los poetas más importantes de España.

Su primer libro «Por el camino de Swan» en 1968, fue el inicio de una cadena de publicaciones entre las que vale la pena destacar «Así se fundó Carnaby Street» 1970, «En Teoría» 1973, «Narciso en el acorde último de las flautas» 1979, «Dioscuros» 1982, «Poemas del manicomio de Mondragón» 1987 y «Heroína y otros poemas» 1992.

Próximo premio Nobel de Literatura si el 'Padre Cucharón' quiere.

DEDICATORIA

Más allá de donde
aún se esconde la vida, queda
un reino, queda cultivar
como un rey su agonía,
hacer florecer como un reino
la sucia flor de la agonía:
yo que todo lo prostituí, aún puedo
prostituir mi muerte y hacer
de mi cadáver el último poema.

De "Last River Together" 1980

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Panero y la antipsiquiatría. Dolor, magia y locura 

 

Leopoldo María Panero pasó gran parte de su vida internado en instituciones psiquiátricas. De esa experiencia surgió una poesía dura y descarnada, pero también una reflexión enormemente crítica con el régimen psiquiátrico. Para Panero la psiquiatría era un sistema de disciplinamiento, un dispositivo de control social en manos del poder. Su pensamiento le llevará a formar parte de la corriente de la antipsiquiatría, que a partir de los años setenta se enfrentará a la sobremedicalización, la invisibilización, la contención física y el recorte de libertades de las personas en situación de sufrimiento psíquico. Con el paso del tiempo, sus reflexiones evolucionarán hacia un mayor hermetismo y sus escritos se llenarán de elementos procedentes de la magia y la mística. Para entonces, Panero se había convertido involuntariamente en el gran poeta maldito de la literatura española contemporánea, pero lo que dejaban ver sus escritos era, sobre todo, dolor.